Instrucciones para criar un cenzontle

Mi abuela, doña María Trevizo, cultivaba una extraña devoción por la crianza de cenzontles, “chontes” como se les dice por aquí, y según recuerdo todo el tiempo había uno en su casa, allá en santa Isabel.  El sitio  regularmente estaba inundado de los cantos del  ave, lo cual era motivo de conversación y elogios de las visitas.

–María, pero cómo canta bonito tu chonte, se escucha desde que viene una dando vuelta por la esquina de Balbina—decía la Tía Lázara y soltaba una retahíla  de carcajadas de puro gusto, a lo que el ave respondía imitando las risotadas  y aquello se convertía en un concierto musical de varios decibeles.

Se cuentan historias graciosas, como lo que sucedió durante una crecida del río en que mis abuelos, ya ancianos, recibieron la instrucción de desalojar ante el peligro de  inundación. Un primo fue por ellos pero mi abuelo, terco como él solo, se negaba a dejar el hogar y la abuela no tenía corazón para dejarlo. El primo regresó a Chihuahua con el cenzontle en su jaula como único pasajero, su dueña decidió ponerlo a salvo en primer orden.

El cenzontle es un ave sorprendente, su nombre se origina del  náhuatl y significa “pájaro de las cuatrocientas voces” en alusión a la maravillosa multiplicidad de su  canto. Para los antiguos nahuas, el cuatrocientos representa el número infinito, así pues la  variación absoluta  del canto del cenzontle es incalculable debido a su capacidad de imitación. Cada cenzontle imitará cantos y ruidos de su entorno. No es extraño que ladren, maúllen o reproduzcan el canto de otras aves, risas de humanos, gritos, máquinas y todo lo que posea notas musicales. Bach habría palidecido ante el barroquismo y magnificencia del canto de  esta ave.

Los cenzontles fueron sumamente apreciados por los antiguos. Una hermosa leyenda purépecha dice que cuando  Nana-Kuerari (diosa de la Tierra) estaba esperando un hijo, quedó fascinada por el canto del cenzontle. Nana-Kuerari pintaba miles de colores a las aves de la Tierra, mientras el cenzontle posado en su hombro cantaba. Como este quedó al final del ejercicio, y la pintura se había terminado ya, entonces la diosa lo premió con 4 voces adicionales para que cantara también a los dioses del aire (Tariatacha) y el agua (Tiripime-jhuarencha).

Con frecuencia se le menciona en mitos, relatos, canciones  y textos poéticos,  como los versos del rey poeta Netzahualcoyotl  “Amo el canto del cenzontle, pájaro de cuatrocientas voces; amo el color del jade y el enervante perfume de las flores; pero amo más a mi hermano el hombre”, que aparece hoy en los billetes de  cien pesos.

El canto del cenzontle,  o chonte, despierta admiración  y la tradición de tenerlos en cautiverio se mantiene vigente  junto con la de criar canarios, periquitos australianos, loros,  gorriones, clarines y otras aves canoras, tan del afecto de las abuelitas. Si bien sigue  habiendo personas que gustan de mantener esta tradición, cada vez se pierden más los misteriosos saberes  que deben poseer quienes se dediquen a esta actividad.

Mi madre heredó la devoción de la abuela, así que  me consta de los extremos cuidados que deben recibir estas aves para mantenerse en buen estado de salud y talante, indispensables para que su canto sea prolijo.

He aquí las instrucciones de mis ancestras para bien criar un cenzontle en cautiverio:

1. Los cenzontles solo se reproducen en libertad, si se desea tener uno en casa se le captura valiéndose de trampas. Verse atrapado le puede ocasionar un gran disgusto y morir del susto o del enojo.  También hay quien acecha los nidos y los atrapa siendo todavía polluelos, pero estos tienen muchas menos probabilidades de sobrevivir. En casa tuvimos uno que llegó jovenzuelo, todavía no comía solo y le dábamos directamente en el pico con un dedo la purina para pollos remojada. El pobre animalito llegó a creer que éramos sus padres, cada que pasaba alguno cerca de la jaula pillaba y abría el pico pidiendo comida.

2.- Solo cantan los machos. Hembras y machos son muy parecidos, si acaso las hembras son un poco más esbeltas pero no gran cosa, confundirlos es frecuente y pueden pasar meses antes de percatarse de la confusión.

3. Son territorialistas y de alas y cola  muy  grandes en proporción a su cuerpecito, de ahí que necesitan jaulas de buenas dimensiones que les permitan extenderse a sus anchas, pero sobre todo no estar cerca de otro cenzontle macho porque se vuelven locos del disgusto y de tanto aletear. Incluso a veces se abalanzan sobre los humanos extraños que se acercan a la jaula.

4. La jaula debe asearse todos los días.  

5. Renovar el agua diariamente; les agrada bañarse por lo que es conveniente ponerles  dos o más recipientes con agua, uno para el baño y otro para beber.

6. La comida debe ser completa en nutrientes. Mi abuela en sus tiempos les daba una mezcla de masa o mazeca con chile molido revuelto con moscos secos y distintas frutas, moras, bayas, tomate. De pronto el abuelo llegaba con algunos chapulines los soltaba dentro de la jaula. Mi madre ahora les da purina y mosco, sin que les falten las manzanas que son de su predilección. La broma familiar es que el chonte era mejor alimentado que los hijos pues en más de una ocasión compraba manzanas de exportación para el ave y para nosotros las chiquitas y agujereadas de segunda.

7.  Sacar la jaula durante el día para que vea el cielo y respire aire fresco, a la sombra desde luego, no vaya a ser que le de insolación. De noche meterlo a resguardo y colocarle una manta encima para taparle la luz. Las aves funcionan con la luz del sol, despiertan al amanecer y lo normal es que al atardecer duerman. Desafortunadamente para ellas, en la ciudad hay muchas luces que las hacen confundirse, si ven luz creen que es de día y siguen comiendo y cantando. Había un chonte muy cantador en casa de mi madre que cantaba sin parar mañana, tarde y noche, le poníamos las mantas encima de la jaula para hacerlo callar pero éste si veía una esquinita despejada se agachaba, sacaba el pico y seguía cantando.

8. Finalmente recordar que todo ser vivo requiere afecto, mimos y cuidados para desarrollarse bien. Lo mismo es con los cenzontles en cautiverio, son bastante inteligentes y sensitivos, llegan a reconocer a sus amos y a crear lazos afectivos con ellos. Si se les cuida adecuadamente pueden vivir muchos años regalándonos  con  su prodigioso canto. Sin embargo, digo yo,  siempre será mejor para ellos vivir en libertad, hacer pareja y reproducirse. No olvidar que “Aunque sea de oro la jaula, no deja de ser jaula”.

Kaldi Café en Chihuahua

Desde mi tierna infancia adquirí el irrenunciable hábito de tomar café.  En mis afanes por buscar la salud física y emocional he podido abandonar por temporadas o para siempre  toda clase de adicciones potenciales: El cigarro, el juego, los azúcares, las harinas, la carne, los lácteos, el alcohol, los refrescos embotellados, los enamoramientos delirantes y hasta el sexo. Solo hay tres cosas que no he podido dejar: Los libros, los amores platónicos y el café.  De hecho he escrito estas líneas bajo la inspiración  de un par de tazas de delicioso café mezcla de la casa del  Kaldi Café de Saúl Murillo.
En diciembre de 2002, Saúl vio  realizado un sueño seguramente acariciado largo tiempo: abrir su propio café. Quienes lo estábamos esperando, lo agradecimos, porque finalmente tendríamos a partir de ese momento un servicio de buen café, qué tanta falta nos estaba haciendo. Un servicio de cafetería que girase exclusivamente alrededor del café y el té, pensado para degustar de estas reconfortantes debidas legendarias,  ideal para propiciar la charla, la lectura, el intercambio de ideas, sin intromisiones de otro tipo de distractores.

La historia del consumo de café, tema central de este encuentro, es tan antigua como la civilización humana. Se origina en Etiopía y su expansión en el mundo fue propiciada por los árabes, quienes lo llevaron consigo a sus tierras conquistadas. Su nombre se deriva del vocablo árabe “qahwah”.

Para 1500 d.c., la costumbre de beber café estaba presente en todo el mundo árabe, en donde  como ustedes saben se alcanzaron altos grados de sofisticación cultural. Los hombres se reunían en salones de gran confort a  jugar ajedrez, conversar, leer poemas y beber café. Los derviches de El Cairo  solían tomar café como parte del frenético ritual que los caracteriza hasta hoy.

El café cobró popularidad en Europa desde principios del siglo (17) XVII, italianos, holandeses, alemanes e ingleses, adoptaron rápidamente  el gusto por la energetizante  bebida y se abrieron las primeras cafeterías públicas.  El café entonces compitió fuertemente contra la costumbre de tomar té.

Mi teoría es que el consumo del té seguía teniendo uso en los hogares y salones de sociedad, mientras que el café se bebía en lugares underground, lo que no coincide con la imagen de los confortables espacios de los sofisticados árabes, pero así suele suceder en el tránsito de los intercambios culturales, lo que en unos es placentero en otros es motivo de persecución.

Pues bien, las cualidades estimulantes del café y la asiduidad a las cafeterías, espacios semi clandestinos o por lo menos marginales durante los siglos XVII (17)  y XVIII (18) en Europa y Estados Unidos, estuvieron de la mano con el  intercambio de las ideas y el surgimiento  de las aspiraciones libertarias que derrumbaron el viejo  régimen y dieron pie al nacimiento de las repúblicas democráticas y a la era moderna.

A lo largo de su historia el café como bebida reconstituyente del ánimo y capacidad para estimular  la creatividad ha sido propiciador del desarrollo del pensamiento filosófico, de buena parte de los descubrimientos científicos, de los avances en tecnología y hasta de la creación de grandes obras de arte, además de ser  el marco predilecto para la conspiración insurgente,  y pretexto idóneo para  la convivencia amistosa y familiar.

Las formas de consumir el café son tan diversas como las naciones, las posibilidades y gustos de cada quien. Recuerdo hoy nada más una referencia literaria, de las muchas que debe haber, García Márquez en su novela Cien años de soledad hace mención reiterada del modo  en que toma  café el coronel  Aureliano Buendía: Negro con azúcar.

A los degustadores aficionados nos gusta tomarlo de diferentes maneras, según el antojo, el ánimo o los requerimientos: Express, late, cortado, moka, capuchino caliente o frío, americano y hasta de olla –sin duda el más mexicano porque lleva canela, clavo, cáscara de naranja y piloncillo-, pero nunca soluble porque NOescafé.

Así pues, Kaldi Café vino a llenar  una necesidad  creciente de nuestro entorno, la de  ofrecer café para conocedores, género de los servicios restauranteros  que cualquier ciudad con pretensiones cosmopolitas debe tener, y aunque hubo algunos antecedentes previos, éstos sucumbieron pronto o se mezclaron con distintos servicios, por lo cual el nicho permanecía incólume en aquel momento.

El  proyecto inicial de la familia Murillo triunfó en definitiva y partir de esa fecha contamos con este espacio, preferido por los habituales del buen café, de la conversación con contenido y de los artistas, puesto que Kaldi no solo es una cafetería, es también un foro para la difusión de la cultura y el arte. Es más, ya no es sólo un espacio, son tres gracias al impulso empresarial expansivo de Saúl.

Hablaré de Saúl ahora, un joven empresario de gustos refinados, sensible a la cultura contemporánea, a quien he visto cuidar con gran esmero cada detalle de sus establecimientos, desde el color de las paredes, la colocación del mobiliario  hasta el diseño de los  impresos, sin descuidar un instante la calidad del servicio y la nitidez de las cualidades del grano que utiliza en  las mezclas que ofrece a sus parroquianos.

De cuando los Carrión vinieron al Club de Leones o Lanza tus penas al viento.

Llegamos temprano al Club de Leones, en punto de las 3 de la tarde, donde a pesar del inclemente sol de  junio ya había bastante gente  esperando que se abrieran las puertas del lugar. La expectación era grande pues en la tardeada de ese domingo se presentaban los legendarios Hermanos Carrión.

Desde hace años es costumbre en Chihuahua que los domingos por la tarde se destinen a la convivencia de las personas de edad madura  en salones de fiestas. El baile con orquesta se mantiene así como una tradición viva para el disfrute y solaz de los que, aunque ya pintan canas en las sienes, aún poseen un corazón que late fuerte y a todos los  ritmos posibles,  desde   la cumbia, el cha cha, el mambo  y el rock and roll.

Este divertimento atrae a los mayores pero también a los no tanto, así es que  cada domingo vemos  cómo conviven entusiastas bailadores de varias generaciones,  al son de  agrupaciones musicales casi  siempre locales pero con mucha experiencia, como la Soul de Camargo que es la orquesta que justamente en este día alterna con los afamados Hermanos Carrión.

Los Carrión iniciaron su trayectoria en el año de 1960 del siglo pasado, o sea tienen ya más de cincuenta años en el tablado. Entre sus éxitos se cuentan Lágrimas de Cristal, Las Cerezas, Magia Blanca y otras inolvidables melodías cargadas de sutilezas románticas que  en su tiempo hacían suspirar profundamente a las  adolescentes. Vea usted nomás: “ Siempre soñé que tú vendrías a mí,  y hoy que es así, creo estar soñando cuando tú me besas a mí..”; o esta otra: “Fueron lágrimas de cristal las que derramaste al partir, tu sueño voy construir para soñarlo en mi  soledad, …los diamantes que tu lloraste yo los guardé…”. Ni qué decir de aquel superéxito: “Oh, magia  blanca magia blanca que me embrujó, magia blanca tienes tú…”, y tantas otras infaltables en los bailes escolares de los sesenta y setenta del siglo pasado, que se bailaban de cachetito sin salirse del  cuadro y que toooodos los asistentes coreaban al unísono.

Pues bien, los adolescentes de aquellos días son los abuelos de ahora y como los ánimos no decaen sino por el contrario se incrementan con el transcurrir de las décadas, más de una centena de seguidores de los artistas se dieron cita aquel domingo de junio en el salón de la calle Carbonel, e igual que antaño  ovacionaron a sus  ídolos, los corearon y les aplaudieron a más no poder. Los Carrión, con más de setenta años de edad cada uno, demostraron estar  en óptimas condiciones físicas y artísticas;  y aquello de que  como los vinos, entre más años mejores, se cumplió totalmente.

Como en un  “volver al pasado”, cada set  de presentación de los Carrión  convocó a sus seguidores a colocarse frente al escenario, corear con mucho sentimiento las canciones, levantar los brazos, balancearse al ritmo de la melodía y tenerlos tan de cerca que casi  podían tocarlos  y establecer contacto visual con ellos. Estas escenas me hicieron recordar las viejas fotografías y reseñas de la época y me pregunto: ¿Cuántas de estas adorables cabecitas blancas de hoy fueron alocadas e  inocentes jovencitas  de  aquel ayer?  En eso estoy, cabilando, cuando un brazo se extiende hacia mi y escucho  la pregunta  obligada: ¿Bailamos? Levanto la vista para encontrarme con el rostro de un amable galán maduro que me ofrece su mano con ese gesto tan conocido, casi una reverencia con la palma abierta. Acepto.

Desde ese día  no dejo de  cantar para mi:  “…Si triste estás por un amor que te causó un gran dolor, en despejar ya haz de pensar  y lanza tus penas al viento, que el viento las borrará, lalala, lalala…”.

¿Centro de Convenciones o Casa Redonda ?

El inmueble de la Casa Redonda, construido a mediados del siglo XIX, es calificado como Monumento Histórico por la Ley Federal de Monumentos Históricos y Arqueológicos de México, lo que implica no solo el cuidado y  conservación de los muros y techos que lo conforman sino también su entorno próximo, el cual al ser afectado puede repercutir en el inmueble.  Así mismo tiene un importante valor icónico puesto que refiere a la época de la historia económica y social de nuestro país  cuando los ferrocarriles fueron  puntal para  el desarrollo y vía de acceso a la modernidad. Hoy el edificio alberga un museo de sitio que rememora esa etapa.
La Casa Redonda de Chihuahua es única en el mundo que se ha conservado de esa época y que actualmente funcione como centro cultural y museo de arte.
 Existe ciertamente no gracias al interés del Centro de Convenciones, puesto que en los años que se destinaron los antiguos patios de Ferronales para levantar sus salones, sus ignorantes constructores  prácticamente derrumbaron todo a su paso sin importar antigüedad, lográndose salvar la Casa Redonda y otro pequeño inmueble solo porque se levantaron voces que con argumentos y razones defendieron el punto, contándose además  con  la intervención de las autoridades del INAH en ese momento. De no  ser por  aquella intervención oportuna, ni con esto contaríamos hoy en día, lo más probable es que únicamente habría estacionamiento y más estacionamiento.
Del pequeño inmueble que cito, que de hecho fue derribado antes de que llegara la orden de detener la destrucción, se supone se debieron resguardar sus materiales y partes originales para ser reconstruido justamente en los terrenos que están en disputa. Las preguntas inevitables son: ¿Qué pasó con este edificio? ¿Efectivamente se resguardan aún sus partes o ya las desaparecieron? ¿Por qué no se levantó el inmueble como fue el acuerdo?
 Los terrenos en disputa se consideraron para ese fin, y para construir los anexos necesarios para el buen funcionamiento del museo, es decir: oficina y bodegas. Esto es indispensable porque el edificio debe ser destinado exclusivamente a la galería por razones de seguridad a mediano plazo.
 Lo más lamentable es que hayan pasado las administraciones de Arturo Rico Bovio, la de Jorge Carrera y la que va de Fermín Gutiérrez sin que el Gobierno del Estado destinara los recursos necesarios para reforzar estructuralmente este espacio cultural. Ahora vemos las consecuencias del semi abandono de un proyecto de origen  noble, el cual se ve agredido por la desmesura y prepotencia de una entidad que se escuda en  supuestos y sobrentendidos.
 Aquí el Centro de Convenciones ha mostrado una cara  sumamente insensible y ajena a la cultura con el absurdo de privilegiar el parque vehícular.  Deberían ser más cautos, los chihuahuenses ya no nos tragamos el discurso del automóvil por sobre el paisaje urbano, de eso estamos hartos.

EL TRANVIA

El 1 de enero de 1900 se inauguró en la ciudad de México la primera línea de tranvías eléctricos. Fue todo un acontecimiento que sería reseñado en los medios impresos de aquel entonces; de la experiencia tranviaria en sus inicios José Guadalupe Posada nos da cuenta en ese ingenioso grabado donde aparece una multitud de calaveras esperando el vehículo que las llevaría al panteón. El sistema de transporte eléctrico se prolongaría en aquella ciudad por muchas décadas en vista de la conveniencia de usar un medio que permite ahorrar combustible.
En Chihuahua, como era natural, el tranvía apareció unos años después y ya para 1908 contaba con dos rutas, una que partía de la Calle Pacheco por la Avenida Juárez, subía por la Ocampo hasta culminar en las instalaciones del Ferrocarril Chihuahua al Pacífico y de regreso bajaba por la Ocampo, Paseo Bolívar, Avenida Independencia, Plaza Constitución (Armas), Calle Aldama y terminaba en el Monumento a Juárez.
La segunda ruta partía del barrio de Santo Niño, cruzaba el puente de la Ave. Colón, tomaba por la Juárez, doblaba por la Libertad hasta la Ave. Cuahutémoc y llegaba al Santuario de Guadalupe. Esta línea posteriormente se ampliaría hasta Nombre de Dios.
Haciendo eco de los afanes porfirianos, Chihuahua se llenaba de palacetes de aires afrancesados y a la vez que surgían prósperas industrias, y venciendo todos los temores se aprendía a viajar en el tranvía.
Antes de eso, el transporte público se hacía en carros arrastrados por mulas. Imaginen ustedes la reacción de los pobladores de nuestra provinciana ciudad de principios de siglo XX ante la llegada de un trasporte colectivo accionado por electricidad, que viajaba a velocidades considerablemente mayores que los atraídos por bestias. Seguramente, aquello era cosa del demonio para las mentes más sencillas. La reacción debió ser tan airada como la de hoy ante el nuevo sistema de transporte.
Mi abuela María Gamboa Loera aborreció el tranvía hasta el fin de sus días desde que su hijo David, todavía niño, perdió una pierna al ser atrapado entre las vía por uno. Algunos filarmónicos de la época aún lo recuerdan, aunque le faltaba una extremidad durante muchos años destacó en el medio de la música popular como violinista de excelencia.
Para la mayoría de los chihuahuenses progresistas, con la mirada siempre puesta en el futuro, el tranvía le dio glamour y modernidad a la ciudad que buscaba encajar con sus hermanas del otro lado de la frontera.
Con el tiempo desapareció este transporte para darle cabida al más “moderno y eficiente” sistema de autobuses, se abrieron las calles a punta de Caterpillar para darle espacio al tráfico y lo demás ya es historia reciente.
A veces pienso que, al menos en el Centro Histórico, debiéramos haber conservado los tranvías, sería un gesto bastante pintoresco para el turismo, porque la verdad ¿Qué necesidad había de retirarlos para abrir más las calles a los automotores? Si al final, ahora caemos en la cuenta que nos saturamos de tráfico innecesario y por más intentos que se hacen no se pueden encontrar soluciones fáciles al difícil tema del trasporte colectivo.

Chihuahua en Jazz

OPINA UN LECTOR
Cuando salió publicado el cuento del “féretro” en cierta revista local, en donde relato la historia de un corrupto policía de caminos cuya vida termina en condiciones misteriosas, vino hasta mi espacio laboral un hombre desconocido con el fin de darme su opinión. Esta persona llegó bajo un pretexto cualquiera, me entregó un oficio cuyo asunto era intrascendente, se lo firmé de recibido y traté de despedirlo sin éxito, el sujeto se quedaba parado frente a mi escritorio en actitud típica de quien quiere decir algo pero se le traban las palabras en la garganta, yo lo miraba con signos de interrogación. ¿Qué se traerá éste? Pensé durante varios y largos segundos de silencio incómodo. Finalmente me preguntó: -¿Es usted Flor Vargas?-
-Si, a la orden,
-¿Usted escribió el cuento del féretro?
-Si señor. ¿Qué le pareció?-
-Es usted una vengativa
-¿Le parece que soy vengativa porque el personaje muere? Es solamente ficción, es un cuento.
-Pero usted podría haber elegido otro final.
-Ajá, si, pero la historia debe seguir su curso para ser verosímil y extraordinaria a la vez.
-No, es usted vengativa y yo que la creía buena gente porque todos dicen que es buena gente.
-Si soy buena gente pero una cosa es ser buena gente y otra pretender escribir un cuento que tenga cierta intención.
-Pues qué mal.
Ya en este punto decidí quedarme callada porque era obvio que a la persona de pocas luces le era muy difícil desligar la ficción de la realidad y que no había explicación posible que lo lograse hacer comprender la diferencia sutil entre una y otra, así que simplemente le dije, con un gesto de por favor ya retírese: -Está bien, tomaré en cuenta sus comentarios- , aunque por dentro pensando que cómo había gente boba en este mundo chihuahuita.

TERCER FESTIVAL DE JAZZ
Chihuahua vivió momentos verdaderamente sublimes la semana del 19 al 25 de agosto durante el desarrollo del Tercer Festival Internacional de Jazz Chihuahua, festival que tuvo un importante posicionamiento después del éxito logrado en sus dos ediciones anteriores. Todos los conciertos tuvieron lleno total y se presentaron varios destacados intérpretes del género musical que el año pasado fue reconocido como Patrimonio Mundial de la Humanidad por la Unesco. Ramón Bermudez se llama el joven músico chihuahuense que luego de haber estado varios años estudiando en el conservatorio de Puerto Rico regresó a su ciudad natal para darse a la tarea de impulsar el reconocimiento social de esta modalidad musical que ha ganado adeptos, sobre todo entre los entendidos de las expresiones musicales más netas y genuinas. Acá, Ramón hizo mancuerna con el Mtro. Armando Nuñez, mejor conocido como “Mandis”, antiguamente líder de nuestra legendaria banda local de jazz fusión “Espacios Vacíos”, actualmente director académico del Conservatorio de Chihuahua, para traer a una cuidada selección de invitados. Llenar teatros en un lugar como Chihuahua donde campea la banda sinaloense, la música norteña, el narcorrido y la más excelsa cursilería de la trova, es mucho más que una hazaña. Las dos primeras ediciones fueron verdaderos actos heroicos pues no se contó con grandes apoyos oficiales, aún así la respuesta fue más que explícita sobre el poder de convocatoria del jazz. La tercera edición logró un éxito mayúsculo, bien para los jóvenes promotores y para el Ichicult que aportó gran parte de los recursos.

Muerte de un litigante sin escrúpulos

MUERTE DE UN LITIGANTE SIN ESCRÚPULOS

Su muerte estuvo a punto de pasar desapercibida. Una noche, de acuerdo a la costumbre en Chihuahua, la fiscalía filtró la siguiente información: “Sujeto desconocido muere acribillado en la calle Allende entre 19ª y 21ª en la zona centro de la ciudad. El hombre, como de sesenta años de edad fue encontrado a un lado de su vehículo, marca Ford, de modelo atrasado, mostraba el tiro de gracia en la cabeza. Testigos presenciales cuyos nombres se omiten por razones de seguridad informan que cuando el hombre estaba a punto de abordar su vehículo se acercaron dos encapuchados a bordo de una lobo negra de modelo reciente, se bajaron y mientras uno tiraba otro mantenía vigilancia, una vez que el sorprendido cayó inconsciente al suelo, el vigilante se acercó y le disparó en la cabeza”. Tal cual apareció la nota al lado de la foto del cadáver en los diferentes medios digitales que circulan por la red local. Nada notable ni fuera de lo común, simplemente el segundo o tercer ejecutado del día.
También, como es la costumbre, media hora después se difundió más información: “Identifican a muerto en calle Allende, llevaba el nombre de Gerardo Prieto, con 65 años de edad, abogado litigante que tenía su despacho frente al lugar de los hechos. Su último trabajo como abogado defensor fue en el controversial caso del estudiante que asesinó a un profesor universitario”.
No hubo más, la información en medios cesó como por arte de magia y ya nunca se volvió a mencionar este suceso como muchos otros que ocurren a diario. El muerto es noticia de unas horas, después se vuelve obsoleto, a nadie le importa si deja viuda o huérfanos, menos si los asesinos son detenidos y castigados. Los protagonistas de estas historias cotidianas inevitablemente se convierten en fantasmas de la red.
La muerte del litigante, para mi hubiera pasado totalmente desapercibida pero mi amiga Laura Céspedes habló para recordarme algo que me confío muchos años atrás, de cómo este abogado le había tendido una trampa por demás indigna.
Gerardo Prieto había estudiado la carrera de leyes en la Universidad de Chihuahua en los años setentas y formado parte de los grupos estudiantiles de izquierda más radicales, de esos que regularmente iban al frente de las movilizaciones cargando los bats en actitud agresiva y francamente violenta en los momentos álgidos. Era de los de la ofensiva blanquista, denominados así porque tenían por caudillo a un personaje de apellido Blanco.
Olvidados los ideales estudiantiles, Prieto ejerció su carrera de un modo mediocre aunque constante, digamos que vivió regularmente de ella pero mal, básicamente por sus adicciones. Había nacido y crecido, como hijo de ferrocarrilero, en la Colonia Industrial de la ciudad de Chihuahua, donde se decía “mataban y enterraban”. Tal fama tenía la gente de ese lugar y Prieto le hacía honor a la fama. Violento y leguleyo, pésima combinación, desde muy joven comenzó a frecuentar las cantinas, no solo abusó del alcohol sino también de la mariguana, la coca en abundancia y en los últimos tiempos las anfetaminas y el crack, aficiones que le exigían mantener un tren de vida y cuantiosos ingresos para sostenerse. Se le veía deambulando por los juzgados, eternamente acelerado, a veces crudo y desaliñado, llevando y trayendo papeles o arrastrando a sus incautos clientes. Pero hay que reconocer que se las sabía de todas todas tratándose de argucias y trácalas.
Laura se lo topó un día a las afueras del juzgado de lo civil. Habían sido compañeros en la Preparatoria y dejado de verse unos quince años, mismos que ella tenía de casada. Luego del saludo habitual, él preguntó por su estado civil a lo que ella, ignorante del anterior perfil, le confío que estaba procediendo a la separación porque el hombre resultó golpeador.
Mi amiga Laura había vivido un matrimonio terrible en muchos sentidos, casada a los 18 años con el que había sido su novio desde los 15, no había continuado sus estudios debido al continuo chantaje de que era objeto por el marido, quien se oponía a que ella mejorara en ese aspecto y como ganaba muy poco en su empleo si le exigía trabajar para traer ingresos al hogar ya que el sueldo de él no alcanzaba, además de atender sola a los hijos pues el señor nunca estaba. Con el paso de los años, Laura se dio cuenta que el hombre nunca estaba porque no quería y no le alcanzaba porque tenía otras obligaciones.
Lo más grave, sin duda, era la violencia. Laura había sido objeto de menosprecio y abandono desde los primeros días de casada y recibido los primeros golpes cuando el hijo mayor era un bebé, reaccionó como todas las mujeres víctimas de violencia intraconyugal, justificando al agresor y asumiendo que ella era la culpable. En pocas palabras, se sometió a los designios de su machista esposo tratando de evitar la recurrencia de los accesos de violencia, solo que con el tiempo el círculo se fue cerrando cada vez más y las agresiones psicológicas, verbales y físicas iban subiendo de tono y frecuencia.
En una ocasión el tipo la aventó embarazada contra una pared provocándole una fractura de omóplato, en otra la persiguió por la casa blandiendo las tijeras de cortar tela, en otra la estrangulaba sobre los sillones de la sala cuando bajó el hijo pequeño por las escaleras, momento de sorpresa que ella aprovechó para zafarse. Laura decía que la sola idea de estarle dando ese espectáculo al niño le dio fuerzas para salvar su vida que ya sentía perdida.
Este último suceso la hizo reflexionar, en ella estaba el poder de cambiar el rumbo de los hechos y garantizar que sus niños no quedaran huérfanos, con la madre en el panteón y el padre en la cárcel, por lo que unos días después de que una vecina le vino con la queja de que el niño de Laura había pretendido estrangular a su hijo, encaró al hombre y le pidió atentamente que se fuera de la casa.
El hombre se negó desde luego. No aceptaba argumentos. No podía entender el grave ejemplo que daba a sus hijos ni el riesgo en que ponía a su mujer quien ya presentaba los síntomas de agotamiento de la salud típicos de las esposas víctimas de violencia. Laura en esos momentos sufría desde depresión hasta un diagnóstico de cáncer cervicouterino (morbilidad y mortalidad estadísticamente relacionadas con el círculo de la violencia intraconyugal ) por el cual estaba sometida a tratamientos sumamente fuertes sin que él aceptara, a su vez, tratarse. No, el hombre en su papel de macho se creía el rector del universo.
En la discusión Laura le arrojó el café que en ese momento se estaba tomando y se mantuvo firme, así que aquel no tuvo más remedio que irse. Claro que la violencia no terminó ahí, luego siguió la negación para compartir la atención a los hijos y la suspensión de recursos económicos, la incursión inesperada a la casa para llevarse cosas o descomponer otras para hacerle la vida imposible, etecé, etecé, situaciones tan comunes en estos rompimientos. Pero por lo menos, asumía ella, logró poner tierra de por medio e impedir acercamientos que derivasen en golpes.
Dos años después y luego de cuatro años de tratamientos diversos, el médico la dio de alta y con una amplia sonrisa en el rostro le dijo: “Qué bueno señora que dejó a su marido, el señor nunca quiso atenderse y la hubiera seguido perjudicando…muy probablemente siguiera usted con el problema”.
En este punto se encuentra Laura con Prieto y a pregunta concreta del abogado quien quiso saber si había alguna situación específica que ella considerara le pudiese afectar a la hora del divorcio, ella le confesó que le había arrojado líquido de café cuando lo echó de casa. ¿Por qué le vino eso a la mente? Por la culpa que forma parte del síndrome de la víctima de violencia y por ingenua. Su ingenuidad la puso en un estado de indefensión, muy frecuente en los casos de mujeres que durante años han confiado en quien menos deben, sus agresores.
Esa tarde Laura nos contó sobre su encuentro con el abogado a varios amigos, uno de los que estaba en la mesa le advirtió:
--Oye, si se trata del mismo Gerardo Prieto que estoy pensando creo que cometiste un grandísimo error, porque ese le hizo lo mismo a mi expesposa cuando andábamos en los trámites del divorcio, le preguntó detalles y ella le contó cosas que luego Prieto me vino a vender, solo que yo no acepté seguirle la corriente, no me considero tan ojete.
Laura un tanto preocupada pero siempre justificando al otro contestó que tampoco creía que “aquel” fuera --tan así, tan ojete como tú dices---.
Peroooo, dicho y hecho, el abogado encontró la oportunidad de citar al marido de Laura en una cantina y entre copa y copa que pagó éste último, aquel le ofreció el recurso por una módica cantidad, suficiente para los pericos de una semana, con eso se conformaba siempre pensando en el bien del antiguo camarada que necesitaba un brazo de apoyo para defenderse de la viejas. Eso si quería también lo podía representar en la demanda.
El marido pagó lo convenido pero lo último no lo aceptó porque astuto como era consideró la poca credibilidad de tal espécimen y dado que ya andaba de novio con una muchacha hija de familia, su alumna en la Universidad, obviamente joven e inexperta cuyos padres le pusieron un ultimátum para que legalizara su situación, acudió a la Licenciada Ema María Guzmán, su amiga personal, connotada abogada casada con un prominente médico de amplio reconocimiento social, para que llevase su caso.
La abogada en cuestión tenía lo suyo, santa no era, ni en su vida personal ni en el ejercicio profesional por lo visto, y valiéndose del recurso que les dio Gerardo Prieto, procedió a demandar a mi amiga. Ésta no daba crédito, se preguntaba qué cómo una mujer que se decía y asumía de avanzada podía actuar así contra otra que por fortuna había logrado sobrevivir de una relación violenta en la que estuvo a punto de morir. Pero entre abogados se cuecen habas, eso es sabido y cuando hay intereses personales peor.
Entre broma y escarnio la tal abogada pasó a llamarse la “Kiti Manver” para nosotras, en alusión a aquel personaje de Almodovar en Mujeres al Borde de un Ataque de Nervios, la abogada feminista Paulina Morales que traiciona a su clienta para fugarse con el marido de ella, que era representado por la actriz Kiti Manver, a la cual le daba un aire la abogada Guzmán.
Al final Laura salió avante, pese a todo, sin marido, sin dinero, sin apoyos, pero con unos hijos hermosos y eso sí: libre del golpeador. El hombre para estas fechas lleva dos matrimonios más y todo parece indicar que sus dos sucesivas esposas sufrieron, por lo menos la segunda, de la misma sintomatología de la mujer maltratada. Habrá que ver la tercera.
Del abogado Prieto nunca volvió a saber nada, ni yo tampoco hasta que ocurrió el deceso y más por morbo que por otra cosa, intercambiando conversaciones con amigos comunes me di cuenta de cómo fueron sus últimos días.
Gracias a su extraña capacidad para estar cerca de algunos sucesos, Prieto estaba al tanto de la inminente aprehensión del sospechoso de haber tenido algo que ver con la desaparición de un profesor universitario, cuya repentina e inexplicable ausencia había levantado el clamor de las fuerzas vivas universitarias y de la cultura local. En cuanto fue enterado por sus contactos de la detención acudió a la fiscalía y oficioso como era le ofreció sus servicios.
--La regaste compa—le dijo—pero alguna razón habrás tenido. Dime: ¿El tal maestro, era joto? De seguro era joto, esos que andan en la cultura todos son maricones. ¿Te hizo propuestas? ¿Qué te dijo para que te enfurecieras, qué te pidió? ¿Que se la … o qué? ¿Sabes qué? Eso vamos a decir, cuando declares mejor acepta que lo hiciste y pide perdón, todos los indicios te señalan y no vas a poder alegar inocencia, acepta que lo hiciste por coraje, porque te acosó, que actuaste en defensa propia, a ver si logramos un atenuante.
El caso no era tan simple y aún cuando el espurio originado por el inescrupuloso litigante y difundido a través de los medios le dio una ventaja al asesino, finalmente cayó por su propio peso. Prieto, por supuesto cobró su asesoría como siempre, lo suficiente para una semana de perico.
Con esos antecedentes es de suponerse que algunos de los litigios mal transados que hizo el abogado ocasionaron la molestia de alguien y con eso selló su sentencia de muerte.
¿Sabes que es lo más paradójico? –me comentó Laura cuando me informó de la ejecución del litigante-- que un antiguo cliente de Prieto, ese que tú y yo sabemos, fue el que más se lució exigiendo justicia para el profesor de la universidad con declaraciones en todas partes, señalando con dedo acusador a los medios por utilizar un recurso vil y la Kiti Marven, la primera en firmar un desplegado de apoyo.

Bolita o de cómo enfrentar los pleitos entre amigas

Hace poco alguien me contó acerca de la confrontación que tuvo con una ex amiga. Se sentía humillada y dado el reciente empoderamiento de ésta última, en peligro de sufrir algún otro tipo de agresión en su medio laboral. Su relato, contado luego de que sucedieron los hechos, ya se antojaba un poco chistoso por esa reacción tan común que tenemos de evadir las malas experiencias imprimiéndoles algo de humor. Siempre he dicho que hay sucesos ridículamente peligrosos que podrían ser muy cómicos si no tuvieran consecuencias tan trágicas. Espero que no sea este el caso de mis dos amigas ahora enemigas entre ellas y que la sangre no llegue al río.
Este relato me trajo a la memoria una vieja historia de amistad y enemistad vivida en la infancia, que vista a la distancia de los años resulta mucho más que cómica, es reveladora de cómo las personas y los hechos que nos ocasionan conflictos de principios nos mueven a olvidarlas por completo.



"BOLITA"


Cursaba el quinto grado de primaria cuando tuve por “mejor amiga” a Dolores Méndez, Lolita de cariño, bolita para los malosos. Por esas fechas andaba yo medio tristona ya que por recomendación médica debía guardar reposo casi absoluto, únicamente se me permitía ir a la escuela, pero no correr y menos jugar deportes. Desde luego, tuve que hacer un impasse en las clases de ballet, actividad que era para mi entrañable puesto que mi plan para el futuro contemplaba ser bailarina profesional, vestir de colombina, bailar en grandes teatros y viajar por todo el mundo.
Las clases de ballet era lo que más amaba en la vida. Para mi cumpleaños anterior el Mtro. Alfonso Amparán me había obsequiado un LP con la música del Lago de los Cisnes de Tchaikovsky, solía pasar horas oyéndolo y admirando la fotografía de la bailarina que aparecía en la portada, imaginándome interpretar la muerte del cisne con un atuendo de tul muy elegante.
Pues bien, debido a mi poco agradable condición temporal, durante la hora de recreo en la escuela simplemente me sentaba en alguna banqueta a ver jugar a los demás. Así fue como me percaté de la existencia de una compañerita que también permanecía sentada ese rato, pero por otras razones.
¡Gorda cerillo, gorda cerillo, gorda cerillo! Le gritaban a la niña que se hallaba sentada en la banqueta de los salones de cuarto grado, cuya complexión obesa y su cabellera de un rojo encendido explicaban el grito de los majaderos e inaguantables - según palabras de las maestras- chavalos que la acosaban. Me dio tanta pena que fui a sentarme a su lado. Ahora ninguna de las dos estaba sola.
La observé detenidamente mientras intercambiábamos el cómo te llamas y cuántos años tienes. Era redondita, redondita, gráficamente parecía una pelota con dos piernitas y dos bracitos, mientras que arriba sobresalía una cabeza que se antojaba pequeña para su cuerpo. Cabello, cejas y pestañas de un rojo intenso, piel de un blanco lechoso y pecas en las mejillas. Tenía un aire gracioso, su rostro era realmente bonito.
Lolita (bolita para los malosos) y yo iniciamos una gran amistad a partir de ese momento, amistad que duró casi todo el año escolar, estábamos en el mismo salón y nos sentábamos la misma banca, hacíamos las tareas juntas por las tardes, en resumen hicimos equipo. Yo era la sabihonda, ella la habilidosa; yo leía los libros y ella plasmaba en cartulinas los textos adornados con garigoles; yo dibujaba y ella recortaba y pegaba. Nos iba bien.
Estaba tan motivada con su amistad que no me importó ser receptora del bulling por extensión. Ahora no era solo la gorda cerillo, sino ahora éramos (si, en plural, éramos) “Stanley y Hard” o “El gordo y el Flaco”. Yo cerraba oídos, así que no recuerdo qué tantas linduras más nos gritaban los malosos porque en el fondo a mi no me importaba. En cambio ella si guardaba viejos y nuevos rencores, acrecentados por la presión constante que sus padres ejercían sobre ella para que dejase de comer. La gordura y por consecuencia la comida, eran los temas permanentes de conflicto entre ella y su familia.
La veía sufrir y trataba de compensarla trayendo diariamente de mi casa un par de tortas de huevo que le daba en el recreo, con lo cual Lolita se comía tres tortas, la de ella, las dos mías y alguna gelatina y un jugo cada mañana.
Mi madre vivía engañada creyendo que las tortas eran para mi y con muchísimo entusiasmo las preparaba antes de irse a su escuela, feliz de que su flaca tuviera apetito suficiente para comer tanto (como ven, también en mi familia el tema de conflicto era la comida, pero a la inversa).
Así pues, una mañana el maestro Eligio nos invitó a realizar actividades para recolectar fondos que serían destinados a los festejos del Día del Niño, prontamente Lolita levantó la mano y nos propuso a ella y a mi para donar un pastel con fines de hacer una rifa. Ya saben, vender boletitos para que el ganador se llevara un premio. Así lo hicimos la tarde previa a la rifa, nos reunimos en casa de ella a elaborar el pastel.
Resultó que mi amiguita era experta en preparar pasteles, yo estaba hechizada viendo con que presteza dominaba con sus manitas regordetas el arte de la pastelería: cernir la harina y el royal, acremar la mantequilla con azúcar, batir la masa, agregar yemas y vainilla, esponjar las claras, mezclar todo y hornear. Después de dos horas teníamos a nuestra vista dos hermosos cakes (“quequis” según la tradición oral norteña), dorados, esponjosos y suficientemente fríos para el paso siguiente: la decoración.
Procedimos a preparar el betún y entonces sucedió lo impensado, Lolita uso un cuchillo afilado para ahuecar los panes, a cada uno le sacó una buena tajada del centro y se la comió. Yo estaba atónita.
--Pero cómo se te ocurre? ¡Vamos a llevar un pastel incompleto!
--¿Qué tiene? Va a quedar tan bonito que no se va a notar, nadie se va a dar cuenta.
-- No se vale, vamos a vender boletos y entregar ese pastel hueco es una mentira, un fraude.
-- Mira, ya cállate, no digas nada, nadie se va a dar cuenta.
Ciertamente el pastel de dos pisos ya decorado no mostraba ningún signo de su falsedad interior y así lo presentamos al día siguiente. Fue un éxito.
Sin embargo, a partir de ese momento todo cambió. Lolita me provocaba sentimientos encontrados, sentía compasión por su incapacidad para controlar la compulsión por la comida y a la vez me daba miedo su capacidad de manipulación puesto que me había obligado a hacer algo contrario a mis principios. Durante meses le había seguido la corriente, la había alimentado sin hacerle ningún bien y ella había adquirido paulatinamente tanto poder sobre mí que no me atreví a denunciar, o vaya por lo menos a claudicar.
Claro que a los diez años de edad, estas reflexiones que ahora muestro profundas eran solo razonamientos intuitivos, digamos que no me dolió tanto la revelación de la verdad, sobre todo porque en el mes de abril gané el primer lugar en el concurso de dibujo del plantel con un caballo plasmado a lápiz de color y me levantaron muy oportunamente la restricción médica por lo que logré colarme a los preparativos del festival de mayo y…¡A bailar de nuevo!
Mis tardes dedicadas a los ensayos fueron enfriando la amistad con Lolita y un día la descubrí jugando a las barbies ( las cuales antes detestaba obviamente) con otras niñas, apenas me vieron hicieron círculo y nada discretas volteaban a verme , claramente las escuché diciendo:
--Es una sabihonda, se cree mucho porque su mamá es maestra.
-Ay, si mira como está flaca, tiene piernas de popotitos
Lo que dio pie para que en coro cantaran: “Popotitos es un primor pero baila que da pavor”.
En ese justo momento monté en cólera como el pélida Aquiles según relata Homero en la Iliada , y las confronté; aún así no me atreví a decirle a Lolita lo que internamente estaba pensando le haría más daño, o sea “gorda”, porque por ningún motivo habría de violar mis principios una vez más, pero si le reclamé su traición a la amistad. Por respuesta me retó a liarnos a golpes a la hora de salida. Acepté el reto y me fui a ensayar.
En el ínter, entre ensayo y clases, medité la situación, nunca me había enfrentado físicamente con nadie, la violencia era contraria a mis principios, yo estaba flaca y chaparra, ella pesaba tres o cuatro veces más que yo y un golpe con sus manitas pasteleras me iba a dejar turulata. De modo que llegado el momento opté por asumir las ventajas que me daban un cuerpo esbelto más el entrenamiento del ballet y el baile folklórico, corrí. Lolita, desde luego se quedó atrás, pasmada, ya que no podía dar un paso sin agitarse, menos correr.
Afortunadamente llegaron los exámenes de fin de curso y las vacaciones largas. Lolita quedó definitivamente eliminada de mi espectro de relaciones de inmediato. El año escolar siguiente, el último de primaria, no coincidimos en el grupo, ni siquiera la vi una sola vez, si siguió en esa escuela o no, lo ignoro, tal era mi convicción por olvidarme de ese penoso incidente que la borré del mapa de mi vida.
Muchos años después, como veinte, leí una nota en la sección policíaca donde se registraba que una mujer de nombre Dolores Méndez había sido detenida acusada de adulterio, ya saben ustedes qué

amarillistas son los medios. En resumen la nota explicaba que una esposa la acusaba de sostener relaciones extramaritales con su cónyuge y que los había sorprendido en su casa. ¿Será?-pensé.

Edith y las Amazonas

Hace unos días recibí correo de mi querida amiga Edith desde España. Como siempre sucede, su mensaje fue para mí como recibir una bocanada de aire fresco. Me reservo revelar lo que ella me dice, pero trascribo aquí parte de mi respuesta: “Hola Edith. Me da gusto saber de tí.. A pesar del aire de misterio, noto en tu prosa un estado espiritual de serenidad, la serenidad que proviene de saberse completa. Eso me gusta. Somos como amazonas. ¿Recuerdas el mito de las amazonas, aquellas mujeres guerreras capaces de cercenarse un seno para poder manejar mejor el arco? Claro que a estas alturas de la civilización no hay que llegar a tales extremos, pero en el plano de lo simbólico, que es en el que cobran sentido los mitos, la decisión de la amazona actual refiere a esa actitud frente a la vida de saberse compl

eta, autónoma y libre”. Edith: Hasta donde estés, va contigo mi pensamiento.

Serrat y Algo personal

Y los 20 mil que estuvimos en El palomar coreamos junto con Serrat: “Probablemente en su pueblo se les recordará, como cachorros de buenas personas, que hurtaban flores para regalar a su mamá, y daban de comer a las palomas. Probablemente que todo eso debe ser verdad, aunque es más turbio cómo y de qué manera, llegaron esos individuos a ser lo que son, ni a quién sirven cuando alzan las banderas… Se gastan más de lo que tienen en coleccionar, espías, listas negras y arsenales; resulta bochornoso verles fanfarronear, a ver quién es el que la tiene más grande…” ¿Será por algo que sabemos, por alguna experiencia con políticos? Y continuamos:”…No conocen ni a su padre cuando pierden el control, ni recuerdan que en el mundo hay niños. Nos niegan a todos el pan y la sal. Entre esos tipos y yo hay algo personal. Pero, eso sí, los sicarios no pierden ocasión, de declarar públicamente su empeño, en propiciar un diálogo de franca distensión, que les permita hallar un marco previo…” Ciertamente, fuera de la expresión común entre políticos, esa de que no es nada personal, si hay algo personal, lo subraya Joan Manuel con gran agudeza crítica en su canción Algo Personal. Esta que escribe agrega: …y cuando pierden el control no conocen ni a su madre ni a su padre, mucho menos a sus amigos.

Auté y la belleza perdida

Otro excelente poeta musical español Luis Eduardo Aute escribe: “… y ahora que ya no hay trincheras el combate es la escalera y el que trepe a lo mas alto pondrá a salvo su cabeza Aunque se hunda en el asfalto la belleza...Míralos, como reptiles, al acecho de la presa, negociando en cada mesa maquillajes de ocasión; siguen todos los raíles que conduzcan a la cumbre, locos por que nos deslumbre su parásita ambición. Antes iban de profetas y ahora el éxito es su meta; mercaderes, traficantes, más que nausea dan tristeza, no rozaron ni un instante la belleza...” Igual que Aute, hago un acto de fe con lo siguiente: “…Reivindico el espejismo de intentar ser uno mismo, ese viaje hacia la nada que consiste en la certeza de encontrar en tu mirada la belleza…”

A dónde irán las golondrinas?

En las últimas semanas hemos dado el último adiós a dos grandes amigos y muy queridos personajes de la cultura en Chihuahua, me refiero a Magdalena Chavira y Don Benjamín Tena Antillón. Como suele pasar a esta que escribe, la conmoción por su partida me ha ocasionado una especie de bloqueo que me ha impedido mencionarlos en este espacio. La sensación es la misma que cuando en

tre sollozos entonábamos “Las golondrinas” cada fin de cursos en la escuela primaria para despedir a los compañeros que quizás nunca volveríamos ver, pero que sobre todo significaba despedir una etapa de nuestras vidas que sería irrepetible. Hay una tristeza intangible en el ánimo, un leve pero prolongado dolor punzante en el corazón por las ausencias que no pueden resarcirse de ninguna manera, sentimiento ante el cual cobra sentido la canción de Silvio Rodríguez: “…Mi unicornio azul ayer se me perdió y puede parecer acaso una obsesión pero no tengo más que un unicornio azul, y aunque tuviera dos yo solo quiero aquel, cualquier información la pagaré, mi unicornio azul se me ha perdido ayer, se fue...”. Ausencia de amigos que, aunque no nos viésemos a diario, significaron algo importante en nuestras vidas.
Magdalena canta para todos
Nos duele Magdalena a sus amigas porque era nuestro par; igual a nosotras en sentimientos, anhelos, gozos, desdichas y destino; porque era mujer y por el género debió sufrir lo que las demás y más aún; porque fue hija, hermana, esposa y madre y porque con su canto nos alumbró muchas veces el camino. Escucho su voz : “…cuando estoy triste lijo mi cajita de música, no lo hago para nadie, solo porque me gusta. Te espero, tu tristeza huele a ti y es menuda…” en una grabación única que ella personalmente puso en mis manos; la escucho y no puedo evitar el llanto. Con gran ingenuidad --o mucha soberbia-- pienso que canta para mí puesto que sabía perfectamente que me gustaba esta bella canción de José Pedroni . Magda se fue sin despedirse debido al encadenamiento de una serie de incidentes ocasionados por sus múltiples condiciones de vulnerabilidad: Por ser mujer sola, padecer una enfermedad mental y estar a merced de los depredadores de mujeres. Magda recibió una muerte que no merecía y ahora su voz ha quedado trunca, dejándonos en la orfandad de ella. Solo nos queda la indignación y con justicia pedimos el esclarecimiento de los hechos.
Lo que tengo bien claro es que Magda canta para todos, también para mí porque así lo necesito (como le dijo el cartero de Neruda), pero su canto es de todos quienes la quisimos.
Cuando un amigo se va
El 18 de febrero falleció Don Benjamín Tena Antillón, en su cama, rodeado de sus hijos, como corresponde a un hombre bueno que vivió largamente y tuvo la oportunidad de prodigarse en amor por el prójimo y sabiduría. Compañero y mentor de varios de nosotros, comunicadores que encontramos en Don Benjamín ejemplo, amistad y un gesto solidario permanente. Se le extrañará desde luego, pero creo que quienes convivimos con él podemos sentirnos privilegiados de haberlo conocido y aprendido de sus enseñanzas.
Nos duele la partida de Magdalena y Don Benjamín porque nos quedamos aquí… sin ellos.

Cultura, religión y política

Las nuevas revelaciones respecto a la vida secreta de Marcial Maciel, fundador de la poderosa agrupación religiosa Legionarios de Cristo, pone en entredicho no solo a la figura del controversial personaje sino a la congregación misma, pero sobre todo a las autoridades de la Iglesia que durante años han estado enteradas de las acusaciones que pesaban en contra del religioso y han hecho caso omiso, con lo que, de cierto modo, han permitido que se sucedan, o lo que es lo mismo: Tanto peca el que atenta contra la vida de la vaca como quien le detiene las extremidades. Una rápida revisión de la historia que envuelve a Maciel nos revela una larga y continuada situación de impunidad propiciada por la red de complicidades que la congregación había perpetrado hacia todos sus ámbitos de acción, sobre todo con los círculos de poder. Los votos de lealtad, obediencia y silencio absoluto que debían jurar los miembros de LC; nunca criticar al interior ni al exterior los actos o la persona de ningún directivo de la congregación, so pena de padecer la demonización interna, surtieron el efecto deseado para su fundador. La negación de la crítica y el desprecio para quienes no abrazaban el discurso, la hostilidad o el ostracismo abierto para quienes renuncian a éste y el culto a la personalidad del padre fundador, fueron sus prácticas habituales. Todo parece indicar que MM creó una organización a su medida. Muchos de sus allegados fueron sus principales víctimas y si callaron fue por el temor de ser expulsados de las filas de la poderosa congregación, convirtiéndose a su vez en cómplices. A través de su expresión seglar y la educativa, LC fue extendiendo sus redes de manera incontenible, ya que estar en el movimiento o simplemente dejarse ver junto a ellos, se consideraba signo de pertenecer a los círculos más exclusivos del poder. Sencillamente espeluznante. La comunidad religiosa que gira alrededor de la mística de los LC tendrá que replantearse nuevamente y probablemente recomenzar, lo cual siempre es sano.
Por otra parte, este tipo de personajes y sus prácticas perversas son comunes entre grupos cerrados de poder: el culto a la personalidad del líder, la omnipotencia del mismo y su conducta relajada en contraste con la imposición de extremas medidas de disciplina para los subalternos; los hipócritas discursos de redención que explotan la culpabilidad ajena para obtener simpatías y recursos; la manipulación del elemento “prestigio” como factor de adhesión.
Lo mismo ocurre en la religión que en la política y la cultura, tres elementos que a menudo aparecen juntos. Ejemplos abundan, recordemos nada más la complejidad del fenómeno de Hitler, la estrecha complicidad entre la curia y el Duce en Italia; el contubernio entre los intereses económicos más retrógrados de España y Franco; la divinización de Eva de Perón en Argentina. Así que, mucho ojo.
Terrorismo bancario
En los tiempos de Capone, la mafia mantenía su control económico ofreciendo protección y ejerciendo el terror sobre la comunidad y para ello se contrataban golpeadores profesionales, generalmente boxeadores fracasados, convertidos en sicarios por la necesidad, pero no por ello menos crueles. Las cosas no han cambiado mucho, hoy en día los bancos, ante la pérdida de su control económico, contratan bufetes de abogados que poco les falta para ser golpeadores ya que en su afán por ganar un cinco no dudan en acosar telefónicamente a los deudores, amenazando por lo regular a gritos e insultos a quien tiene la desfortuna de contestar una de esas llamadas que suelen hacer a cualquier hora del día y de la madrugada. ¿Qué también serán boxeadores fracasados?

Primavera

La primavera llega cautelosa este año. Dicen que se atrasó el invierno. ¡Quizás! ¿Quién lo sabe bien? Para los chihuahuenses herederos de la noción de temporada de nuestros ancestros campesinos, el clima sigue siendo un misterio difícil de develar y un tema recurrente. Por alguna extraña razón estamos todo el tiempo como anhelando que cambie, pero no tanto y a la vez que se sostenga en su devenir cíclico. Ojalá que este año si llueva, pero no de más; que este año no haga tanto frío, ni tanto calor. Lo cual no deja de ser un absurdo, mejor nos tendríamos que ir a vivir en otro lado, pero no, aquí seguimos, enamorados de nuestros amarillentos paisajes en tiempos de sequía y de los aires gélidos en tiempo de invierno. Por lo pronto digamos que aumenta la calidez d

e los días y sube la temperatura del deseo. He aquí la letra de una canción de Luis Eduardo Aute: Cada vez que me amas: “Tu sed transubstancia mi sudor en vino que bebemos en cada beso. Tus pies no se hunden en los lagos de mis lágrimas. Tu saliva siembra la luz en la noche de mis ojos. Tu voz resucita mis músculos dormidos
mis latidos sepultados. Tus manos, cuando me tocan, curan mis heridas más invisibles. Tu hambre fecunda peces que se multiplican como deseos de humedad en el múltiple pan de mi cuerpo, cada vez que me amas, es un milagro”. ¡Bendito milagro!

Renacimiento
La naturaleza, simbólicamente muerta durante el invierno comienza a emerger de nuevo durante la primavera. Ha sido así desde los tiempos en que se retiró el último glaciar, y lo es hasta nuestros días, antes de que devenga el cambio climático tan anunciado por apocalípticos y milenaristas. De modo que aún podemos disfrutar de la simple dicha de ver crecer los pequeños brotes verdes de la naturaleza, apreciar el perfume de los azahares y escuchar el canto breve de las aves que en estos días recobran bríos para cumplir los sagrados ritos de la fertilidad. Porque todo lo perdido está en algún lugar, todo lo seco se rehidrata y todo lo muerto renace. Como dice Mercedes Sosa: “Volver como la cigarra, después de un año bajo la tierra, igual que el sobreviviente que vuelve de la guerra.

8 de marzo

Hace una semana se conmemoró el 8 de marzo Día Internacional de la Mujer, lo que motivó celebraciones en muy diferentes espacios, algunas de las cuales vale la pena mencionar. Sobre todo, creo necesario destacar aquellos eventos donde se rescató la combatividad propia de la fecha, porque siempre hay que recordar que el 8 de marzo de 1906 ocurrió la tragedia que definió esta conmemoració

n, en donde cientos de mujeres trabajadoras de la textilera Cotton murieron atrapadas en la fábrica en huelga. Aunque ciertamente la fecha fue tomada como referencia a posteriori, el hecho ocurrió y representa la lucha de las mujeres contra la indignidad.

Premian a mujeres destacadas
Este 6 de marzo, el H. Congreso del Estado otorgó reconocimientos a 5 mujeres destacadas en distintas áreas de la vida comunitaria, premios que llevan los nombres de otras tantas mujeres relevantes: Bertha Chiu, María Edme Alvarez, Esther Orozco, Martha Sanchez de Araiza y Aurora Reyes. Entre las premiadas este año estuvieron la teatrista Perla de la Rosa y la escritora Rene Acosta, sirva este espacio para felicitarlas. El hecho marca un hito sumamente simbólico en la vida pública de la entidad ya que por vez primera nuestro máximo órgano de representación ciudadana reconoce los aportes de las mujeres chihuahuenses. Desde luego las mujeres aprovecharon la tribuna para dejar oír sus voces. Perla de la Rosa, actriz galardonada con el Ariel y activa promotora del teatro en ciudad Juárez, en un discurso valiente y combativo, no tuvo empacho en exigir mayor atención de las autoridades para resolver el problema de los feminicidios y que se revisen las políticas culturales del estado. A su vez, Esther Orozco expuso la necesidad de incrementar las acciones que eliminen la impunidad en el caso de la violencia hacia las mujeres. Desafortunadamente la prensa no logró reflejar la importancia del evento, la nota se fue a interiores en el mejor de los casos y en el peor ni siquiera se subió, lo cual no deja de ser desalentador. O bien, siguen siendo minimizados los logros de las mujeres o se sofocó intencionalmente para contrarrestar la combatividad del momento.

Mujeres que engrandecen Chihuahua
El Instituto Chihuahuense de la Mujer, por su parte presentó un libro que recaba semblanzas biográficas de poco más de 40 chihuahuenses destacadas, entre las que hay educadoras, políticas, actrices, cantantes, pintoras, poetas, benefactoras sociales, aviadoras, científicas...en fin, de muy diversos ámbitos de acción pero que tienen en común haber destacado en el desempeño de actividades que abrieron brecha. Muchas de ellas verdaderas pioneras que aportaron trabajo para engrandecer Chihuahua y ejemplo para las mujeres de las siguientes generaciones. Con esto, el Ichimu dio un paso definitivo en el abatimiento de un rezago, nos hace visibles y con ello rompe la cadena de invisibilidad en la que se nos ha tenido a las mujeres a lo largo de la Historia de Chihuahua. En este documento, escrito por la delicada pluma de Alma Montemayor, encontramos datos cruciales sobre muchas personalidades femeninas que solamente conocíamos de oídas y eso gracias a que la tradición oral no tiene límites que la encuadren o censuren. Enhorabuena y una sincera felicitación a Luisa Camberos y su equipo de trabajo.

Fuensanta

Imposible tratar de ser romántica, sobre todo cuando vives rodeada de mentalidades tan racionales y científicas. Digo esto porque hace un año esta que escribe viajó al estado de Zacatecas acompañada por un grupo de amigas entrañables. Algunas de ellas entre las más connotadas investigadoras y académicas de Chihuahua y/o dedicadas a la reflexión y acción política por convicción. Viajamos hasta el poblado de Jerez, ciudad cuya fama viene no solo de su fisonomía colonial, que bien se conserva, sino también por ser la cuna del poeta Ramón López Velarde. Desde luego visitamos el antiguo inmueble donde el bardo pasó su infancia, hoy convertido en museo. Me cautivó la austeridad del edificio, sus gruesos muros de piedra y adobe, la umbría frescura que se percibe en sus zaguanes y la calidez de las habitaciones. De cierto modo, supongo, haber crecido en esta matriz debió forjar el carácter del poeta, de fuego y hielo a la vez, así como una buena parte de su iconografía poética. Ciertamente, la ciudad de Jerez conserva, casi de manera perfecta, el espíritu provinciano que tan bien fue definido durante la etapa nacionalista de nuestra cultura y que aún permanece en el imaginario del mexicano como la Suave Patria.
Pues bien, en los días de la anécdota, plagada de pensamientos como estos caminaba yo por las calles de Jerez, admirando el entorno, el ambiente y la gente ( los lugareños, como diría el poeta); al internarnos en la tradicional plaza principal no pude evitar exclamar en voz alta: “Amigas: Me siento emocionada solo de pensar que por estos corredores caminaba Fuensanta, con su largo vestido de seda --seguramente negro porque siempre estaban de luto-- y la cabeza cubierta con una chalina que apenas dejaba ver su rostro, y a López Velarde que, enamorado hasta las cachas, la veía pasar sin poder confesar su amor”. Atrás de mi escuché una voz que me regresó de golpe a la realidad: “Pues dicen que era muy fea, y ya viste la foto del poeta, era bastante guapo, quién sabe qué le vería a la Fuensanta. Como que era su imaginación exacerbada, ya muertita aquella…”. ¡Zas! Sentí como un baldazo de agua fría. Ni hablar, quién me manda andar entre feministas ultra racionales.
No obstante, tengo la convicción de que por las calles de aquella ciudad zacatecana deambula el fantasma del poeta, de su musa Fuensanta y de un México que se ha perdido bajo el imperio de las transnacionales, las cuales con sus letreros de neón inundan todas las urbes del mundo globalizado; un México apacible y amable, antiguamente habitado por humanos que se sentían hermanos y hermanas entre sí, y que hoy está a punto de sucumbir, azolado por males tan gigantescos como la pobreza extrema, la impunidad, la injusticia, la censura y una absurda confrontación que por más que nos quieran vender la idea de su bondad yo pregunto ¿Cuándo la violencia ha sido buena? Violencia sobre violencia solo produce más violencia. No cabe duda que los valores se trastocan.
Transcribo un bello poema de López Velarde: Hermana, hazme llorar... Fuensanta: dame todas las lágrimas del mar. Mis ojos están secos y yo sufro unas inmensas ganas de llorar. Yo no sé si estoy triste por el alma de mis fieles difuntos o porque nuestros mustios corazones nunca estarán juntos. Hazme llorar, hermana, y la piedad cristiana de tu manto inconsútil enjúgueme los llantos con que llore el tiempo amargo de mi vida inútil. Fuensanta: ¿tú conoces el mar? Dicen que es menos grande y menos hondo que el pesar. Yo no sé ni por qué quiero llorar: será tal vez por el pesar que escondo tal vez por mi infinita sed de amar. Hermana: dame todas las lágrimas del mar...

Poe

El pasado mes de enero se conmemoró el 200 aniversario del nacimiento de Edgar Allan Poe, uno de los más grandes literatos de los Estados Unidos de América, motivo por el cual se celebra en todo el mundo. Heredero del romanticismo, recaba en su creación literaria la iconografía típica de la escuela romántica, la necrofilia, la inclinación por los temas góticos, los ambientes fantásticos. El mismo Allan Poe fue un personaje controversial cuya vida estuvo plagada de vicisitudes a causa de su origen, la orfandad temprana, su genialidad, una educación contradictoria y su adicción al alcohol. Recreó el género gótico y prácticamente fue el iniciador del género policiaco. Algunos lo consideran el mayor poeta en lengua inglesa de su generación. De hecho su influencia fue inmediata en todo el mundo. El poeta francés Baudelaire se considera su discípulo; el inglés Connan Doyle crea a Sherlok Holmes inspirado en el Dupin de Poe; el estadounidense Lovecraft da continuidad a la línea gótica en una vertiente fantástica; en América Latina destacan el nicaragüense Rubén Darío y los argentinos Jorge Luis Borges y Julio Cortázar; este último: biógrafo y traductor. Solo por mencionar algunos de los escritores que le sucedieron, ya que su impronta se extiende de manera ilimitada a través de expresiones masivas de la cultura como son el cine, la radio y la televisión.

Los méritos del escritor son enormes, sobre todo porque logra desentrañar la esencia psicológica en la literatura. Dentro de los géneros negros advierte que el efecto de horror como recurso de verosimilitud emerge del subconsciente del lector antes que de la trama. En otras palabras: el texto literario despierta aquellos temores internos generalmente adormecidos que llevamos en el inconciente y que se traducen en ansiedad, pánico, paranoia. El verdadero horror no viene de agentes externos, sean fantasmas, alienígenas, vampiros o monstruos, sino del interior de los personajes. Así es como el escritor encuentra los hilos conductores de sus narraciones en sentimientos como la culpa en El corazón delator, la ignorancia en Los crímenes de la Rue Morgue. También, por ejemplo, según Poe la maldad no está en los otros, como en William Wilson, sino en uno mismo, lo que finalmente provoca la autodestrucción.

Pienso en esto mientras recapacito en aquellas situaciones de la vida cotidiana que inadvertidamente nos mantienen en estados de horror suscitados a veces de manera deliberada. Por ejemplo: La persona que es acosada sexualmente en su lugar de trabajo por algún superior, aunque en teoría puede salirse de ese círculo vicioso, en realidad no puede ni siquiera denunciarlo. Al menos así me lo describió una amiguita que sufrió los continuos acosos de su jefe. Ella, una muchacha guapa, brillante, muy joven, que tenía que soportar las inoportunas “visitas” del sujeto, a deshoras, cuando sabía que estaba sola en su casa, para invitarla a tomar un trago, al cine o lo que se le ocurriera, sin que ésta pudiera ni siquiera pedir ayuda pues simplemente no sabía qué hacer. Así que no quedó más remedio que renunciar, lo cual, desde cualquier punto de vista es injusto.

Las víctimas de este y otros tipos de acoso sexual suelen sufrir de manera inenarrable, ni Edgar Allan Poe lo podría describir. Regularmente la víctima de acoso sexual-laboral manifiesta un estado cercano a la paranoia relacionado con una culpa ficticia por haber provocado al acosador; pierde peso, se enferma, tiene dificultades para concentrarse, comete errores, sufre además el muy tangible peligro de perder el empleo, y por ende baja su productividad. ¿Y los acosadores? Bien, gracias.



El tema da para mucho, ya es tiempo de que se castigue efectivamente este tipo de delito y de que existan acciones para evitarlo en los ambientes laborales, sea por la vía de la capacitación o por la de la penalización, o ambas, pero ya. ¿Usted, qué opina?

Sapos

Con toda su fealdad, los sapitos también son animalitos de dios, decía mi bisabuela por lo regular investida de un gran espíritu franciscano. Así es, no obstante su asquerosa babosidad y fea apariencia, los sapos han inspirado leyendas, cuentos, chistes y no pocos refranes populares.
Los sapos tienen su lado romántico, si no me creen imagínense que están con su pa

reja una noche de luna llena en primavera, a la vera de un estanque, escuchando el concierto amoroso de los sapos. ¿No le dan ganas? La poética popular ha hecho del sapo uno de sus íconos del amor desgraciado, porque eso de ser tan poco agraciado físicamente y tan enamorado, solo se compensa cantando del ronco pecho de’sas de amor y contra ellas. Recuerden esa bella canción titulada El sapo cancionero: Sapo de la noche, sapo cancionero, que vives soñando junto a tu laguna, tenor de los charcos, grotesco trovero que estás embrujado de amor por la luna… Yo se de tu vida sin gloria ninguna, se de la tragedia de tu alma inquieta, y esa locura de adorar la luna que es locura eterna de todo poeta…etc. Y la que interpretan mis queridos amigos Carlos Castillo y Jesús Bell (Puede ser): Llueve y como he prometido aquí me tienes, he atravesado el campo salto a salto, igual que el más humilde de los sapos. Sabes, en el estanque ya no caben los lirios en que escrito tus canciones, te las podría croar toda la noche. Si pudieras ver, detrás de mis verrugas soy mejor de lo que crees… Mira, disfruta esta pequeña fantasía y se te crees mayor para los cuentos puedes pensarte niña unos momentos. Piensa, ya estoy acostumbrado a la paciencia… (Mmm, qué romántico).
De cine, cuentos y refranes.
El cuento más popular es el del príncipe que por un hechizo había sido convertido en sapo pero que al ser besado por una bella chica recuperaba su personalidad y guapeza. Aquí la lección era que no importaba la apariencia si a través de la bondad hasta un feo sapo podía convertirse en un príncipe azul. Desafortunadamente, contrario a la fantasía del cuento romántico, para muchas mujeres la experiencia resultó al revés, una vez que se besaba al bello príncipe este se convertía en el verdadero sapo asqueroso que llevaba dentro.


La peor de las historias es la fábula del sapo buena onda que le dio su lomo al alacrán para cruzar una corriente creyendo que en agradecimiento este no le habría de hacer nada, sin embargo, el alacrán utilitarista y manipulador, una vez logrado su propósito y viéndose a salvo del otro lado del río, le enterró su aguijón venenoso y riéndose del sapito le dijo: Nunca debiste confiar en un perverso venenoso como yo, bai… (¿Dónde lo he vivido, dónde?)

En cuanto a refranes de sapos, estos abundan, aquí menciono algunos: De acuerdo el sapo es la pedrada; qué culpa tiene la estaca si el sapo salta y se entrampa; p’alante salta el sapo aunque le saquen los ojos; sigue creyendo que porque el sapo brinca es de caucho; sapo que sale a la carretera, agua espera; en abril setas mil y en mayo puro sapo; a callarse ranas que va a predicar el sapo.
Lo más inusitado de las ficciones donde intervienen sapos: La lluvia de sapos al final de la película “Magnolia” de Paul Thomas Anderson. La milagrosa caída de los anfibios, ocurrida en el clímax de la historia, trastorna el curso de la narración de una manera abrupta, haciendo quedar atrás la vorágine desencadenada de los hechos y ayudando a los personajes a recuperar la serenidad hacia un desenlace armónico. ¿Cuántas veces hemos deseado que caiga una lluvia de sapos que nos saque de algún angustioso trace?

Grafología


Vaya esta columna para recordar a don Joaquín de la Fuente, insigne poeta, educador visionario y uno de los más doctos grafólogos que ha existido en la historia de esta extraordinaria ciencia en Chihuahua. Palmorence de origen, el Profr.de la Fuente fundó el que fuera uno de los más prestigiados centros educativos de su época, el Instituto Comercial, y desde ahí contribuyó a formar a no pocas generaciones de estudiantes de educación media. Esta que escribe formó parte de la planta docente de dicha institución durante tres años.
En más de un sentido, aquella estancia en el “Comercial” fue aleccionadora y extremadamente formativa para mí. Si bien no fueron mis comienzos en la docencia, si los que me ayudaron a definir competencias que luego me serían muy útiles en el ámbito de la educación, sobre todo en el diseño de materiales educativos.
De don Joaquín, tengo que decirlo, siempre admiré esa especie de convicción poética que lo animaba a ser congruente con sus ideas aunque estas parecieran descabelladas para mucha gente, así como la misteriosa fuerza espiritual que lo rodeaba en todo su hacer y que le ayudaba a salir con bien de cualquier tipo de escollos.
Con frecuencia teníamos largas charlas en las que me explicaba aspectos de su trabajo como grafólogo. Gracias a su intervención, en Chihuahua se resolvieron una buena cantidad de conflictos legales y uno que otro caso criminal. Seguramente sus descendientes guardarán por ahí algún nutrido racimo de anécdotas.
Por esos años le llevé un documento firmado por el director de la empresa donde yo estaba empleada, un licenciado Domínguez quien con ingenua soberbia había mandado imprimir cheques más grandes porque en los de tamaño estandar no le cabía completa la firma. Desde luego había sido el hazmerreír de sus subalternos que vieron en ello un gesto de humor involuntario.
Don Joaquín revisó la firma y comentó que, a juzgar por su dimensión y los trazos, el sujeto manifestaba una personalidad tendiente a la megalomanía que en realidad ocultaba una fuerte inseguridad en su persona y desconfianza hacia los otros que se traducía en conductas de extrema crueldad, seguidas de fuertes crisis de conciencia y arrepentimiento que sin embargo no podía demostrar por no delatarse.
Me sorprendí enormemente por la exactitud en la descripción de la forma de ser del ya mencionado licenciado Domínguez y desde entonces me quedó la convicción de que la firma dice mucho más de alguien, quien sea, que cualquier análisis psicoanalítico. ¿Ustedes creen? Se los dejo a su criterio.
Agradecimientos
La vida me ha dado varias lecciones interesantes. Una de ellas es que, como ya lo he dicho antes, no existe gremio más solidario que el de los periodistas. Por ello agradezco aquí a los amigos de El Cántaro, Bien Informado, Otras Noticias y La Opción de Chihuahua, su interés por difundir el contenido de esta sección. ¡Vaya un abrazo de agradecimiento para ustedes!

Los mandarines

Una tarde de finales de los años setenta, cuando aún no cumplíamos los veinte, mi amiga Irma Ramírez --de quien guardo gratísimos recuerdos—me obsequió un ejemplar gastadísimo de Los Mandarines de Simone de Beauvoir. Comencé su lectura, más que nada con curiosidad pues nuestra cultura en esa época era bastante limitada. Muchos libros y autores nos llegaban así, de mano en mano, sin antecedentes previos. En Chihuahua no había suficientes librerías. De la escritora solo sabía en esos tiempos que era la artífice intelectual del feminismo contemporáneo y autora de El Segundo Sexo, que conocía de referencias.

Irma vio en la joven a esa materia dispuesta y mente abierta para apreciar el texto que estaba entregando en sus manos. Ahora creo que no tener limitaciones ni prejuicios ideológicos en cuanto a lecturas, de entrada me permitió mantener la capacidad de asombro y de apreciación literaria, de este y otros libros.

Pues bien, en esa primera lectura de Los Mandarines descubrí a la Beauvoir como la gran escritora que era, creadora de una prosa de gran belleza; además, lo suficientemente inteligente para lograr una trama y una historia de un asunto que parecía tan de poco interés para las masas lectoras, pero de gran importancia para los iniciados en la filosofía y la historia del siglo XX, agregando a lo anterior una profunda reflexión moral.

La extensa novela ofrece un retrato íntimo y profundo pero sin complacencias de aquella clase social, los intelectuales franceses, que habían logrado sobrevivir medianamente durante la ocupación nazi en los años de la segunda guerra mundial. Geniales, cultísimos, famosos con la fama que les daba su altura intelectual y su aparente congruencia ideológica –todos participaron, de un modo u otro, al lado de la resistencia y de las causas más sensibles del pueblo francés--, Sartre, Camus, ella misma, habían llegado a la culminación de una etapa en la historia de su país y de su vida, pero no libres de pecado.

La extraordinaria novela de la autora de El Segundo Sexo ejerce aquí una crítica implacable de si mismos. El título es devastador: Por “Mandarines” entendemos aquellos personajes que reinaban en la China imperial, omnipotentes, inexpugnables, opulentos, caprichosos, lujuriosos, decadentes, hastiados de poder, cubiertos de glorias inmerecidas. Así pues, los mandarines de Beauvoir son esos intelectuales franceses que fueran tan influyentes en la cultura mundial de mediados del siglo XX, de los que ella misma formaba parte. La libertad de espíritu de la escritora prevaleció por encima de sus intereses personales, llámense sentimentales o ideológicos, para ejercer una autocrítica feroz.

El libro de Irma ahí está y al paso de los años he logrado contener en mi biblioteca una muestra de la obra de la escritora, a quien sigo admirando y de quien sigo –más que nunca—siendo partidaria y me pregunto si habrá en nuestras tierras alguien capaz de acercarse a la reflexión y a la descripción de los hechos relacionados con los mandarines de la cultura chihuahuense: Su lucha en la marginalidad, su posicionamiento en el poder, sus mafias y sus resbalones. Reto a mis colegas escritores, seguramente habrá alguno que pueda ahondar en los vericuetos de la crisis de la clase intelectual que se sufre en nuestro medio.

Por cierto que Chihuahua sigue sin librerías, y ¡Vaya!... ni siquiera el Gobierno ha podido poner al alcance de los compradores de libros sus propios títulos.