Primavera

La primavera llega cautelosa este año. Dicen que se atrasó el invierno. ¡Quizás! ¿Quién lo sabe bien? Para los chihuahuenses herederos de la noción de temporada de nuestros ancestros campesinos, el clima sigue siendo un misterio difícil de develar y un tema recurrente. Por alguna extraña razón estamos todo el tiempo como anhelando que cambie, pero no tanto y a la vez que se sostenga en su devenir cíclico. Ojalá que este año si llueva, pero no de más; que este año no haga tanto frío, ni tanto calor. Lo cual no deja de ser un absurdo, mejor nos tendríamos que ir a vivir en otro lado, pero no, aquí seguimos, enamorados de nuestros amarillentos paisajes en tiempos de sequía y de los aires gélidos en tiempo de invierno. Por lo pronto digamos que aumenta la calidez d

e los días y sube la temperatura del deseo. He aquí la letra de una canción de Luis Eduardo Aute: Cada vez que me amas: “Tu sed transubstancia mi sudor en vino que bebemos en cada beso. Tus pies no se hunden en los lagos de mis lágrimas. Tu saliva siembra la luz en la noche de mis ojos. Tu voz resucita mis músculos dormidos
mis latidos sepultados. Tus manos, cuando me tocan, curan mis heridas más invisibles. Tu hambre fecunda peces que se multiplican como deseos de humedad en el múltiple pan de mi cuerpo, cada vez que me amas, es un milagro”. ¡Bendito milagro!

Renacimiento
La naturaleza, simbólicamente muerta durante el invierno comienza a emerger de nuevo durante la primavera. Ha sido así desde los tiempos en que se retiró el último glaciar, y lo es hasta nuestros días, antes de que devenga el cambio climático tan anunciado por apocalípticos y milenaristas. De modo que aún podemos disfrutar de la simple dicha de ver crecer los pequeños brotes verdes de la naturaleza, apreciar el perfume de los azahares y escuchar el canto breve de las aves que en estos días recobran bríos para cumplir los sagrados ritos de la fertilidad. Porque todo lo perdido está en algún lugar, todo lo seco se rehidrata y todo lo muerto renace. Como dice Mercedes Sosa: “Volver como la cigarra, después de un año bajo la tierra, igual que el sobreviviente que vuelve de la guerra.